Cree que el tiempo se detiene, pobre ingenua, cree que no es nadie, que vive de ilusiones, que las golondrinas moran en su cabeza.Y no hace nada para remediarlo,se limita a no darse explicaciones.
Llora cristal reviviendo las flores mas marchitas, es mas fría que el hielo.
Tiene la capacidad de escribir en el cielo con filo plateado y es una de esas personas que cuando no tienen nada que hacer lo llenan todo de palabras. Sus heridas nunca preguntan si pueden o no comenzar a sangrar,cuanto mas sangran, ella mas escribe en su cielo, y mezcla, y la plata se convierte en carbón. Entonces, sueña sobre un campo de hojas calcinadas, mientras la mas cruda noche y la luna mas malvada la observan , la reconcomen ,la parte, la rompe. Y se paraliza..
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